Quand on est jeune on a des matins triomphants,
Le jour sort de la nuit ainsi qu’une victoire.1Victor HUGO, Booz endormi.
En pleine santé, chaque matin semble une aventure, une promesse d’éternité. Pourtant la nature ne ment pas qui nous dit, au printemps, d’où nous venons, d’un surgissement miraculeux, et, à l’automne, où nous allons, vers l’hiver, le froid et la mort. Comme nous marchons sur un tapis de feuilles mortes, détachées et vaincues, nous devrions avoir compris la morale de ce livre épars qui chuchote à nos oreilles : « Ami, c’est déjà la fin. »
La SEP m’invite à cet automne permanent, même au printemps.
Désormais, si je les comprends pour ce qu’elles sont, mes illusions se transforment en questions sans réponses. La tentation sera grande de conclure à une impasse cyclique (un vague bouddhisme) ou nihiliste (un vague athéisme). Cependant, ces schémas majoritaires méconnaissent la souffrance irréductible, l’espérance invincible et la mort elle-même. Une répétition absolue se fige dans un présent qui dure à l’infini. Dès lors, quel besoin de grandir, aimer, se reproduire, puis lentement se dissoudre ? De même, si un océan de silence baigne nos existences fugaces, sorte d’îles en flottaison sur l’abîme, que reste-t-il de nos anciennes logiques ? Un néant qui se saisit lui-même nie et abolit son essence dans l’être ! La flèche du temps telle que nous la vivons (sans doute mal, peut-être de travers, ou simplement à l’envers) contraint à admettre une évolution qui nous dépasse. Vers où, vers quoi, et vers qui ? À chacun sa réponse.
Là où nous en sommes, entre-deux, suffisamment avancés pour envisager une fonction intégrale, trop élémentaires pour s’y engager, le cycle apparent a la forme d’une fine ellipse. À chaque révolution son minuscule déplacement, quasi imperceptible.
Ainsi se dispersent les travaux et les jours, les années et les générations, jusqu’au soudain changement de braquet et la fin de cette douloureuse étape.