Comme le divin recadra Job afin que cessa en lui le flux infini de la plainte1Cf. Jb 38–40. Le divin précisera ensuite que Job a bien parlé de lui (42, 7). , de même SEP me redresse chaque matin en m’aplatissant au sol. Déséquilibré et maladroit, je tremble devant ta férule d’airain, fière maîtresse de mes désirs !
Sa ligne est simple et droite. La qualité remplace la quantité. Je ne puis plus fuir par le devenir incessant et me disperser dans la multiplicité. Elle me retient là, impavide et silencieuse, concentrée et obstinée. Je médite, j’attends, je me tais. Ma vie est tissée de détails et d’attention.
Symptôme révélateur : je n’ai plus le goût de répondre favorablement aux suggestions des plateformes en ligne : « Nous avons sélectionné ces produits qui pourraient vous plaire… ». Nous, autrefois si obéissant, si social, consentions de bonne grâce à l’étude circonstanciée de ces injonctions fraternelles. On aurait dû nous payer pour ce travail quotidien ! Mais, aujourd’hui, à ce point corrompu, que demeure plaisant à mon lent naufrage ?
Pourtant, il me faut encore un peu jouer la comédie de la consommation, ne pas apparaître trop réfractaire au dogme hypnotique de nos mécaniques libérales. Restons urbain, consentons à la pseudo-vie des réseaux, aliénons-nous sur le théâtre aux mil reflets de l’avoir perpétuel. Il faudra encore cliquer à l’heure dite, pratiquer le culte dominical, pascaliser au boxing Day. Oui, « Je fonce », je le vaux tant.
Toutefois, j’avais déjà reçu les rudes leçons de Baudelaire concernant la malignité perverse de toutes ces jouissances charnelles:
Je crois que j’ai déjà écrit dans mes notes que l’amour ressemblait fort à une torture ou à une opération chirurgicale….2Charles BAUDELAIRE, Fusées, 1867.
Dès lors, je dus accepter cet arrière-goût rance dans la gorge. Peine-à-jouir, maudits poètes, comme vous avez souillé mes débauches juvéniles.
Et là, SEP-Moloch, Léviathan, monstre des profondeurs, tu m’achèves. L’âme emportée dans ton maelstrom, je m’enfuis sans le vouloir, à corps défendant. Evadé involontaire, quelle infortune! Mais, peut-être, devant une telle candeur, les maîtres ne se douteront-ils de rien.
Non. Raté. On ne part pas. Au loin, j’entends déjà les chiens…
Quelques vers de Rimbaud, peut-être ? Jeu subtil d’un futur qui s’affirme sans imposer encore son impossibilité : par les soirs bleus d’éte, aller dans les sentiers…
L’été est passé, certes, mais le vent ne cesse de souffler; nous pensons ne savoir ni d’où il vient ni où il va, et pourtant, il baigne nos têtes nues, offertes, et nous mène loin, bien loin, où la joie nous accueille.